Kam shkruar mijëra faqe letërsi të pabotuar dhe për pasojë askush nuk më njeh si shkrimtar. Kjo është gjëmë për një artist. Sidomos për një artist që jeton në Republikën e Semaforëve. Nuk kam famë, e për pasojë, as para…Diçka duhet bërë…
Dita shkiste mbi patina,
Nën harkun e mendimeve të lodhura.
Rënduar me re, qielli teshtinte,
Era grindej në sqetullën e një ëndrre,
Me bërryla shtynte qoshet e mureve.
Me thonj gërvishte akullin e xhamave.
Të mora pranë, në buzë të
Artan Gjyzel Hasani vjen me vëllimin e ri poetik të titulluar "ID". Nënbota e thellë e shpirtit, e quajtur ID sipas Freud, kthehet mes vargjesh në ID, kartë artistike identiteti e autorit, e pse jo
Një thinjë, dy, njëqind, njëmijë,
Te qoshku mbeti çunaku, luan lojë lufta.
Ajri e treti frymën e fëmijërisë,
Pëllumb i bardhë i nënës u bë puthja.
Në pyllin e jetës ra bryma e
Më pëlqente të shëtisja
në lagjen Teologe,
ngritur mes një pylli
me luleshqerra.
Anës një lumi,
ku lundronin dhe kuakin pata.
Me shtëpi të bukura,
si prej kukulle,
të pastra, si drita, të
Kam vdekur shtatë herë sot..
…por ti s’e di
askush s’di gjë për vdekjet e mia
shtatë sa mrekullitë…
ishte herët mëngjes
një zog që e gjeti të prishur strehën
më kujtoi foletë që dikur kisha
Kristaq Turtulli
Dy pëllumba shkruan fjalën ikje...
Dy herë kumboi ora asaj dite.
Në kullën e dy zemrave,
Dy pëllumba s’mundën të dytë puthje,
U trembën, sqepkthyer ikën tutje.
Në qiellin e
- Zbrisni që aty – thotë gjyshja, po ne bëjmë sikur nuk dëgjojmë. Eshtë fillim tetori dhe janë pjekur hurmat. Kemi hipur në një degë hurme të dy me Kolin dhe po qeshim me lot duke përfytyruar se si
Rob Kore
